Pourquoi une femme intelligente ne peut-elle pas aimer la mode ?

Enfant, j'adorais regarder ma mère s'habiller pour la messe. Elle l'a pliée, tordue et épinglée.salejusqu'à ce qu'il repose sur sa tête comme une grande fleur. Elle a enroulé son George – un tissu de perles épais, animé de broderies, toujours dans des tons vifs de rouge, de violet ou de rose – autour de sa taille en deux couches. Le premier, le plus long, lui frappait les chevilles et le second formait un élégant étage juste en dessous de ses genoux. Son chemisier à paillettes captait la lumière et scintillait. Ses chaussures et son sac à main étaient toujours assortis. Ses lèvres brillaient de gloss. Au fur et à mesure qu'elle bougeait, l'odeur enivrante de Dior Poison faisait de même. J'aimais aussi la façon dont elle m'habillait avec de jolis vêtements de petite fille, des chaussettes bordées de dentelle jusqu'aux mollets, mes cheveux arrangés en deux queues de lapin gonflées. Mon souvenir préféré est celui d'un dimanche matin ensoleillé, debout devant sa coiffeuse, ma mère serrant son collier autour de mon cou, un délicat feu follet d'or avec un pendentif en forme de poisson, la bouche du poisson ouverte comme dans une surprise ravie.

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Pour son travail d'administratrice d'université, ma mère portait aussi de la couleur : tailleurs jupes, robes évasées féminines ceinturées à la taille, talons mi-hauts. Elle était élégante, mais elle n'était pas inhabituelle. D'autres femmes Igbo de la classe moyenne ont également investi dans des bijoux en or, dans de bonnes chaussures, en apparence. Ils cherchaient les meilleurs tailleurs pour confectionner des vêtements pour eux et leurs enfants. S'ils avaient la chance de voyager à l'étranger, ils achetaient surtout des vêtements et des chaussures. Ils parlaient de toilettage presque en termes moraux. La rare femme qui ne paraissait pas bien habillée et bien arrosée était mal vue, comme si son apparence était un personnage défaillant. « Elle n'a pas l'air d'une personne », disait ma mère.

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Adolescente, je cherchais dans ses malles des hauts au crochet des années 1970. J'ai apporté une paire de ses vieux jeans à une couturière qui les a transformés en minijupe. Une fois, j'ai porté la cravate de mon frère, nouée comme celle d'un homme, à une fête. Pour mes 17 ans, j'ai conçu une maxirobe dos nu, bas dans le dos, le col bordé de perles en plastique. Mon tailleur, un homme gentil assis dans son étal de marché, avait l'air déconcerté pendant que je le lui expliquais. Ma mère n'approuvait pas toujours ces choix vestimentaires, mais ce qui lui importait, c'était que je fasse un effort. Notre vie était une vie relativement privilégiée, mais prêter attention à l'apparence - et avoir l'air de l'être - était un trait qui traversait la classe au Nigeria.

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Quand j'ai quitté la maison pour aller à l'université en Amérique, la désinvolture insistante de la tenue vestimentaire m'a alarmé. J'étais habituée à une décontraction avec soin – des T-shirts repassés impeccablement, des jeans modifiés pour le meilleur ajustement – ​​mais il semblait que ces étudiants étaient sortis du lit en pyjama et venaient directement en classe. Les shorts d'été étaient si courts qu'ils ressemblaient à des sous-vêtements, et comment, me suis-je demandé, les gens pouvaient-ils porter des tongs en caoutchouc à l'école ?

Pourtant, je me suis vite rendu compte que certaines tenues que j'aurais pu porter avec désinvolture sur un campus universitaire nigérian seraient tout simplement impossibles maintenant. J'ai fait de légères modifications pour s'adapter à ma nouvelle vie américaine. Amoureuse des robes et des jupes, j'ai commencé à porter davantage de jeans. Je marchais plus souvent en Amérique, donc je portais moins de talons hauts, mais je faisais toujours en sorte que mes chaussures plates soient féminines. J'ai refusé de porter des baskets à l'extérieur d'un gymnase. Une fois, un ami américain m'a dit : 'Tu es trop habillée.' Dans mon haut à manches courtes, mon pantalon en coton et mes sandales compensées hautes, j'ai compris son point de vue, en particulier pour un cours de premier cycle. Mais je n'étais pas mal à l'aise. Je me sentais moi-même.

Ma vie d'écrivain a changé cela. Les histoires courtes sur lesquelles je travaillais depuis des années recevaient enfin de belles notes de rejet manuscrites. C'était un progrès en quelque sorte. Une fois, lors d'un atelier, je me suis assis avec d'autres écrivains non publiés, nourrissant silencieusement nos espoirs et observant le corps professoral – des écrivains publiés qui semblaient flotter dans leur accomplissement. Un collègue écrivain en herbe a dit à propos d'un membre du corps professoral : « Regardez cette robe et ce maquillage ! Vous ne pouvez pas la prendre au sérieux. Je trouvais la femme séduisante et j'admirais la grâce avec laquelle elle marchait sur ses talons. Mais je me suis vite retrouvé d'accord. Oui, en effet, on ne pouvait pas prendre au sérieux cette auteure de trois romans, car elle portait une jolie robe et deux teintes de fard à paupières.

L'intégralité de la conférence TED échantillonnée dans ***Flawless, intitulée « We Should All Be Feminists », est une demi-heure galvanisante d'inspiration pure et provocante.

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